Le Peintre
Toile d'Arnaud Bouchet
Il tourne le dos au monde
Il est bien loin d’ici
Réfugié dans sa bulle
Le ciel est dans sa tête
Il ne voit que sa toile
Traçant des arabesques
En forme d’arbres
En forme d’échappatoire
Il a peint sur les portes condamnées
Sur des planches de chantier
Sur de vieilles boîtes aux lettres,
Sur les murs de la ville…
Toute sa pensée est absorbée
Par les noirs, par les blancs
Par les gris
Par la recherche de l’improbable
Par le négatif de la vie
Par le rejet des compromissions
Dans un univers décalé …
Si on l’appelle, il demandera
Comme à chaque fois :
« Il fait beau dans le sud ? »
© marine Dussarrat